Desde niño me han gustado las 7 diferencias, ese par de dibujos casi idénticos que difieren en muy pequeños -y a veces imperceptibles- detalles. Es, lo confieso, una ociosidad y más si se considera mi divisa de no perder el tiempo; sin embargo, justifico mi vicio pensando que me agudiza la percepción.

Hoy, con todo, he convertido en estampas dos días de mi vida, distantes exactamente por un año, para intentar ver objetivamente las 7 diferencias, y el resultado me ha confundido al punto del espanto, pues no han botado 7, sino miles de diferencias y, la verdad, solo porque intelectualmente comprendo que ambos días me pertenecen, es por lo que acepto que sean comparables, ya que, de hecho, son dos estampas que nada tienen en común. Así, así de abismalmente, cambia la vida.

Ya no siento ni sueño ni quiero ni amo ni me duele ni me preocupa ni me interesa ni pienso como hace un año. ¿Dónde está la columna vertebral que me autoriza a decirme a mí mismo que soy el mismo, si soy tan diametralmente diferente?

Ya sé que esto le ocurre a cualquiera y es, precisamente por eso, que he traído aquí este cuento. Porque, como la vida es un curso y uno va navegando siempre en el hoy, no suele repararse en los cambios, y uno se va deshaciendo con la creencia de que sigue impertérrito en el tiempo.

Más que las 7 diferencias habría que buscar las 7 semejanzas, porque, salvo mi nombre y dos o tres cuestiones básicas y harto generales, yo, al igual que cualquiera, me enfrento a una gigantomaquia cuando honestamente quiero encontrar lo inmutable de mi vida, porque, si uno no se engaña, descubre que cada instante forma parte de un proceso no progresivo, sino caótico: el que ayer dijo “te amo” hoy es indiferente o siente repulsión. El que hoy está desengañado de una causa, ayer habría podido morir por ella. El de hoy y el de ayer ni siquiera se entienden.

Sé que esto puede sonar exagerado o falso porque uno cree ciegamente en su memoria; pero nuestra memoria -que siempre actúa desde el presente- recrea “a modo” nuestro pasado para darnos el espejismo de coherencia y continuidad. Nos gusta creer que estamos firmes y recortados contra un paisaje que no cambia como en una foto; pero, en la realidad, ese contexto o paisaje que nos rodea cambia, cambian en él las cosas y cambian los demás y, sobre todo, cambiamos nosotros, pues en este mundo, nos guste o no, todo incesantemente se vuelve otro.

Así, me sigo llamando igual, vivo en la misma casa, me dedico más o menos a lo mismo y otras cosas por el estilo hasta completar las 7 semejanzas; pero qué poco dicen de mí mi nombre, mi domicilio, mi quehacer… qué poco dicen de este yo preciso que escribe hoy estas palabras.

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Óscar de la Borbolla

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Escritor y filósofo, es originario de la Ciudad de México, aunque, como dijo el poeta Fargue: ha soñado tanto, ha soñado tanto que ya no es de aquí. Entre sus libros destacan: Las vocales malditas, Filosofía para inconformes, La libertad de ser distinto, El futuro no será de nadie, La rebeldía de pensar, Instrucciones para destruir la realidad, La vida de un muerto, Asalto al infierno, Nada es para tanto y Todo está permitido. Ha sido profesor de Ontología en la FES Acatlán por décadas y, eventualmente, se le puede ver en programas culturales de televisión en los que arma divertidas polémicas. Su frase emblemática es: "Los locos no somos lo morboso, solo somos lo no ortodoxo... Los locos somos otro cosmos."

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