No me obsesiona la muerte,
me obsesiona la vida.
Arnoldo Kraus
Abril es el mes más cruel: engendra / lilas de la tierra muerta, mezcla / recuerdos y anhelos, despierta / inertes raíces con lluvias primaverales, 1 escribió T. S. Eliot en La tierra baldía. Pero para mí -y disculpen el tono confesional de mi artículo de hoy- desde hace diecinueve años el mes más cruel es agosto, porque es el mes en que murió mi madre, allá, al sur de todos los sures. Tenía sesenta y nueve años y las ganas de vivir a flor de piel. Fue el miércoles 30; un oscuro día del invierno porteño.
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