Toma 1
Ella despierta esperando que, por arte de magia, algo cambie. Que algo aparezca. Algo, cualquier cosa: un mensaje de su ex que diga estas dos: «me equivoqué». Algo que remueva su ego y le confirme que haber dejado a aquella idiota estuvo bien. Merecería mi silencio, piensa. No le contestaré, se confirma. Pero no hay mensajes, ni llamadas, ni emails. No hay flores sorpresa en la puerta. No hay, al parecer, arrepentimiento de la idiota aquella.

Toma 2
Cuando recapacite ya me habré ido, se dice. Cuando vuelva a mí, piensa, cuando vuelva. Regresará y le azotaré la puerta en la cara. Romperé, en sus pies, el florero ese de su abuela. Lo merece. Sus libros, haré algo con sus libros. Con su ropa y sus libretas. Los amontonaré y le gritaré, con fuego en mano, que mire su mierda arder. Míranos arder, le diré.

Toma 3
Su ira se convierte en un profundo sollozo. En el aullido de una perra herida. Y la perdonaré, se repite. Mientras y apenitas, afuera llueve. Es noviembre y es la Ciudad de México. Ella sale y la brisa le rompe en la cara. Camina con la cabeza gacha esperando que algo cambie. Que algo aparezca. Algo, cualquier cosa: pedacitos de hielo, relámpagos, su ex bajando de un pegaso.

Toma 4
La idiota no volverá. Ya no puedo, se dice, pasar por el mismo lugar. Agarra su celular y escribe: «nos equivocamos». Pero lo escribe para sí. Se confirma que haber terminado estuvo bien. Me abandoné, se dice, a ella. Yo con ella me vacié, piensa, me vacié. Le pediría también que nos perdone. Y que luego se largue. Permite, mujer, que te olvide, le diría.

Toma 5
Las dos están, ahora sí, bien lejos. Las dos sienten, desde el lugar donde se dejaron, por fin las mismas cosas. No debí, no quise, no debimos, pudimos, fuimos, ojalá, y si, tal vez, pude, pudo, debió, debí, pero, aún, aun, lo di, lo dio, se agotó, faltó, sobró, no es, no fue, estuvimos, hicimos, quisimos. No supimos. Las dos están intentando liberarse, la una a la otra, la una de la otra, desde dentro.

Julieta Cardona

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