Tomás Calvillo Unna
25/10/2023 - 12:04 am
El presente inexistente
“Nunca estuvo ausente de su combativo espíritu hasta el último aliento”.
Rendija
La desorientación del poder político y su quehacer público; su vaciamiento de sentido. El reino de los instintos en el inmenso cementerio del territorio nacional. La guerra sin fin en el desierto de los antiguos profetas monoteístas.
I
El ritmo craquelado,
los entretelones
de la química del ser;
los sueños,
su juego de fantasmas
en el laberinto horadado
del subconsciente;
las piezas de un ajedrez
incompleto
en la desimantada brújula
del pequeño mundo
que habitamos:
la obra siempre inconclusa
que pretendemos dirigir
con su tartamudeante guion.
El tiempo nos carcome con su ilusión
es el costo de cumplir
el deseo del momento
que erosiona la certeza;
esas fracciones,
donde la conciencia se ausenta,
son la tierra fértil de la confusión,
la abrupta cotidianidad
que nos envuelve,
el dominio y reino del mercado.
Los cálculos de la ganancia
en las fantasías de una libertad
condicionada por su ignorancia.
Otra vez la pretensión
de llegar a ser dioses;
la arcaica semilla de la fatalidad
en la ilusión deslumbrada
por alcanzar el poder
sobre la vida y la muerte;
imparable en su ambición
la misma civilización se estruja;
es el origen de la esclavitud
de nuestra esclavitud.
Andamos con pasos de gallina,
amarrados a los tobillos
sin poder desprendernos
de las sujeciones del fanatismo,
que asume el crimen
como argumento,
de una rutina de imponderables.
La velocidad impera
sin saber el rumbo que llevamos:
minúsculas inteligencias artificiales
hipnotizadas en su secuencia
de caprichos propios y ajenos,
no hay diferencia.
II
Los labios inciertos de la trama,
su poderosa percepción
de la naturaleza;
ese beso de la ventana
es una balsa de salvación,
la tormenta de la pesadilla
queda atrás
y las playas doradas y azules
en el horizonte
alientan el rumbo a seguir,
la tertulia del amanecer,
el gozo de su aparición.
III
El estacionamiento
convertido
en un observatorio de la plenitud.
Basta alzar la mirada
y ver esos diseños de la Luz,
su pulcritud,
y la tinta blanca del viento
escriturar los cielos.
¿Acaso esa grandeza nos puede ser ajena?
Descifrar
el juego azaroso de sus formas;
este vibrar al unísono,
sabiendo la pequeñez de nuestros cuerpos,
y el anhelo majestuoso del corazón,
por alcanzar la esférica virtud
de una alegría que nos interpela.
IV
Esas hojas
que se levantaron en el camino
y la sonrisa de ella en la memoria,
no son extrañas en su coincidencia.
Tiempos de turbulencia se avecinan;
ella se fue con cierta desazón,
escribió sus últimas cartas, y advirtió
a quién decidió abrazar la fatalidad –
de las cosas cercanas, aquello próximo
que fue inquietud y a la vez trascendencia
en su incansable caminar.
Nunca estuvo ausente
de su combativo espíritu
hasta el último aliento,
cuando escalaba,
con su alma,
las escarpadas laderas de la muerte
desprendiéndose del cuerpo ya inútil.
V
El sol a las 4:30 nos habla, solía decir
hay que asomarse a verlo, nos pedía:
Ya sé, ya sé,
su resplandor nos llena de gracia,
afirmaba con su oración de la infancia:
y esa vestimenta que le acompaña
de blancos y grises
vueltos plata,
de una elegancia inigualable
dan confianza de que las cosas
llegarán a buen puerto, advertía.
Que saltos daba al conversar
de lo habitual de los hogares
a lo impecable de lo celeste;
y en esos amarres
de la cuerda de sus palabras,
las tardes y las mañanas
eran de continua convivencia.
Que gusto su aparición de hoy
en un día cualquiera,
así era su sabiduría:
la vida se celebra
cada hora en cada mes
en cada año
en cada mañana
en cada tarde
en cada noche.
La vida es la celebración
que perdura
hasta la última hora
cuando nos vamos.
Con su mirada
confirmaba,
afirmaba y
nos miraba.
Pulcritud, pulcritud,
la palabra que siempre la acompañó,
pulcritud, que nos desafía y hereda,
pulcritud, casi perdida en su ausencia.
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