me dejaste y perdí la noción del tiempo
de una manera que jamás creí.

me siento nerviosa, llorosa y me odio por
la ilusión —que no sé si inconscientemente—
se acarrea cuando se pierde a un amor,
esa maldita ilusión de regresar a la normalidad.
o al pasado, o a ti.

Bukowski escribió:

«tenías un vaso de los lamentos
y te sentabas a beber con él
por las amantes que te habían herido.

(...)

cuántas botellas de cerveza, vino, whisky,
principalmente cerveza tomaste
esperando que las cosas mejorarán
o cuando te peleabas con una mujer…
y esperabas que el teléfono sonara
mientras te volvías loco…
y la radio pasaba canciones de amor,
y el teléfono permanecía silencioso,
y las paredes frías… y cerveza…
cerveza era todo lo que había»...

escribió bien. hermosamente bien.
calladamente bien.

me pediste perdón por dejarme y yo,
pensando estos días
—que he sentido como años enteros—,
decidí hacerme a un lado
y lidiar esta perversa guerra de estar sin ti.

de nada servía romper las fotografías
que después sacaba de la basura
para reconstruirlas, me decía como
burlándome de mi miseria.

dios me perdone por solo buscarlo
cuando me dueles hondo —tan hondo—.

entonces te sueño, me despierto
y doy vueltas y no quiero dormir
y bajo las escaleras y las subo
y miro el reloj: seis de la mañana,
y repito canciones que ya están
hartas de mí y vuelvo a llorar.
y dios vuelva a perdonarme.

ahora vuelves de pronto y sin titubear
—tal como te fuiste—,
pero yo, mi incontrolable amor,
no sé dónde estoy.