Nos hemos convertido
en los ventrílocuos por excelencia
de historias ajenas;
editados en el juego vacuo
de la actuación perenne,
pisoteando los sufrimientos de miles
que no alcanzan a vislumbrar
siquiera sus sombras.
En la escala de los sucesos,
la jerarquía de nuestras breves biografías,
se somete a los guiones
que la desencarnación redacta;
al ahondar sus tenazas
en todos los parámetros
de una realidad desgarrada.
Los fantasmas han poblado
el reino de la virtualidad;
sus desplantes y temores
remplazan nuestra ausencia.
Este deambular de siervos
en el reino de los algoritmos,
enceguece el paisaje
del alma de cada uno.
La crueldad se expande
y no encuentra límites,
se le minimiza
otorgándole así
carta de naturalización.
El silencio de las víctimas;
no es rendición,
es el presagio de tormentas;
ni perdón, ni olvido
ante el dolor que se ignora.
En la hondura del instante,
el reposo desaloja al vértigo;
la memoria se disipa,
y abandona sus acertijos.
El presente asume su lugar,
su poder de convocatoria;
al no retener los pensamientos
en su extinción continua,
nos permite resistir la disolución;
y conservar la libertad primaria
de elegir sin sumas y restas,
sin cálculos y porcentajes;
simplemente elegir estar aquí.
