I

Creer que uno es quien es;

esa dosis, esa mezcla,

de tiempo y química.

Esa elaboración sociológica

que constriñe el tiempo

y dicta sus funciones

como inapelables.

Esa necesidad extraña,

cruel e ingenua

de erigir la esfinge,

ante el espejo.

En esas tajadas de vida

que nombramos biografía,

apenas se vislumbra

el soterrado intento

por comprender:

la ruta de los desaparecidos,

donde se inscriben nuestros nombres

durante las primeras horas y las últimas.

II

Cada uno está mirando lo suyo,

yo miro lo mío,

en esa práctica la distancia crece

y se ausenta la amalgama

de la comunión

y la comprensión.

El imán de las quejas

oxidan nuestros anhelos,

diques a la esperanza

y a la misma libertad;

las arrugas de las posesiones,

los resortes de los dolores

e insuficiencias transmutadas,

en quehaceres y afectos truncados;

el temor de salir a la intemperie

y exponer nuestros fantasmas

a la luz del día.

III

Andar ligeros también en los sueños

sin tanto equipaje,

recostarse, estirar los brazos,

olvidar las cruces;

reconocer la resurrección,

de saberse vivos,

entre el mar de historias;

navegar

en la inmensidad de cada uno,

con las velas del viento amoroso

que conserva la sabiduría de su rumbo,

más allá de las tormentas.

Inconmensurable,

así arriban los vocablos

al puerto de la contemplación:

del saber amar

en este nido saqueado

de un planeta milagroso

que persiste en su órbita;

ese ritmo

que nos permite estar aquí.