I

En las cuevas de la madrugada

habitadas de crecientes lunas

se escuchan los murmullos del subconsciente;

sus fríos fogonazos reaparecen

en la epidermis del día;

expedientes que se resisten a desaparecer.

II

Son los primeros cláxones

y el imperdible canto de las aves

la memoria de estar vivos

y no solo el vestirse

de fugaces transeúntes

en el libre bostezo

de una rutina carcomida.

III

La trama del tiempo está rota,

deshabitados sus vocablos

el pasado enmascarado pretende retornar;

el mañana lo desecha

en su presente de estallidos;

ignora el rumbo

en su falaz orgullo virtual.

IV

Cómo retornar a la palabra que convoca,

que cohesiona,

que es comunión.

La que evita la precipitación y la ruptura

en su fortaleza y natural humildad.

Elige el ritmo de la conciliación:

retornar el infinitivo, el verbo,

no más los adjetivos

que fracturan y alejan.

Esa palabra que es río

y esparce su dicha de nombrar

en la corriente vital de su cauce.

Cómo retomar su innata sabiduría:

para unir,

para acompañar

y no desfallecer,

de ser la mejor amiga

y sumar

en la misma soledad de la multitud.

La palabra,

la bendición secular

cuya meta no es vencer,

si no comprender.