I

La puerta es una pausa,

entrar y salir un ejercicio cotidiano

que nos prepara.

La gimnasia de las costumbres

conserva una resonancia del principio

que esculpe los múltiples sentidos

de los quehaceres diarios: dormir y despertar.

II

Las alas oscuras del horizonte se disipan,

una tenue luz retorna.

Cómo decirlo,

cuando la indiferencia se apropió del ánimo,

y el cansancio del pensamiento

se convierte en hábito.

Sabemos que hemos entrado a un rápido;

algoritmos les llaman a los trazos

que pretenden punzar las cuerdas del tiempo,

con las agujas de las emociones

al estrujar el palpitar de los momentos.

III

La lentitud es el portal.

IV

En esa inmensa canoa

los sacerdotes mayas retornan,

se oyen los tambores de la montaña,

llevan sus sueños de siglos.

Las pinturas de sus murales son las nubes

que otra vez remontan el paso de los años;

trasladan el cuerpo de un héroe vencido

a la selva de la resurrección.

V

Los guardianes del atardecer,

con sus oscuras capas

anudan el viento a la noche

que se aproxima;

saben que la luna navega

entre colinas y olas.

y guía el paso de los años.

Es la hora de abrigarse,

el mañana portentoso

destella en los corazones.

Arrojan sus máscaras:

la bóveda del silencio

es el origen que retorna.

VI

La noche con su jeroglífico de estrellas

convierte los números en palabras,

narran los relatos del ser humano:

el laberinto que comparte con los dioses;

el tiempo incinerado en los templos;

las fugaces imágenes en el retrovisor

del camino asfaltado de la historia.

Dulces segundos de sonrisas atajadas

por el veloz descalabro de sus vuelos;

valerosas y locuaces mariposas

desde el vientre del agave interceden,

con su velocidad ilusoria de amarillos,

ya instantes de ámbar en el parabrisas

residuos de polen en los metálicos cofres.

VII

El más allá no es una tradición,

ni una teoría, ni un conocimiento;

escuchar ese murmullo interior,

es más que necesario en estos días.

La transmutación nos impregna y

lo ignoramos.